Não sou poeta.
Não, não sei escrever. Nem sou muito educado pra ficar dizendo ao papel o que querer, o que fazer e o que transmitir. Minha crença é outra, apesar de ser parecida. Eu só me guardo, já dizia a minha falecida esposa, pra ser de alguém que não seja eu. Faço questão, mesmo que pouquinho, de viver e só. Guardo-me nas paredes aqui de casa, nas gavetas, nas janelas e no assoalho. Eu me escondo, fujo e espalho os pedacinhos por aí, sem ter misericórdia porque compaixão minha eu nunca mereci. Por isso minha esposa acreditava que o meu jeito de transbordar era arte. Mas, na verdade, esse meu jeito é só um jeito de tentar comparecer àquilo tudo que sempre foi muito ausente em mim.
Não, não sei escrever. Nem sou muito educado pra ficar dizendo ao papel o que querer, o que fazer e o que transmitir. Minha crença é outra, apesar de ser parecida. Eu só me guardo, já dizia a minha falecida esposa, pra ser de alguém que não seja eu. Faço questão, mesmo que pouquinho, de viver e só. Guardo-me nas paredes aqui de casa, nas gavetas, nas janelas e no assoalho. Eu me escondo, fujo e espalho os pedacinhos por aí, sem ter misericórdia porque compaixão minha eu nunca mereci. Por isso minha esposa acreditava que o meu jeito de transbordar era arte. Mas, na verdade, esse meu jeito é só um jeito de tentar comparecer àquilo tudo que sempre foi muito ausente em mim.
